Ele fala doce. Ela tem suas cores. Ele é de um outro país. Ela é daqui mesmo. Ele quer ser desbravado. Ela já foi. Ele precisa de pouco. Ela já tem demais. Ele não tem uma razão. Ela é a própria. Ele tem silêncio em alma. Ela já teve a sua tomada. Ele encontra estímulos. Ela costura as frustrações. Ele constrói a música. Ela canta o texto. Ele faz-se inteiro. Ela desmembra sua sala. Ele esconde desejos. Ela os vomita. Ele disfarça-se para não ser. Ela já não é. Ele vê chances. Ela cospe as delas. Ele corta os atalhos. Ela sempre faz os mais longos. Ele dedilha conversas. Ela discursa. Ele é da crença. Ela é do merecimento. Ele não vai tê-la. Ela não o espera. Ele a esbarra. Ela o olha. Ele abre as portas. Ela sorri. Ele entende. A impossibilidade Histórica. O desmanejo do tempo. A inutilidade dos abraços. Defeitos não serão vistos. Discussões não terão recomeço. Desculpas não serão usadas. Nem ele, nem ela, nem um beijo roubado. Só aqueles dias. E aquele tanto de amor. Ponto final.