Coisas inacabadas ... tempo finalizado

Alguém pergunta o que eu realizei até hoje. Não respondo. Não respiro. Não hesito. Não tremo porque já sei a resposta e isto é minha sina. Fazer aniversário implica em repensar nossos desejos. Nossas respostas feitas. Nosso pequeno álbum de fotos. Nossa identidade mutante. Lamentar as bifurcações e dar falta do tempo que não usamos. E talvez apreciar nossas vias escolhidas.

Trinta anos é a idade de razão já foi dito. Trinta anos é quando você pára e pensa se era para ser assim mesmo ou o avesso disto. Trinta anos acontece quando você sabe que não pode mais esconder suas futilidades. Elas vieram à tona. Agüente. Trinta anos é quando suas costas começam a doer. Não pelo tempo. Mas pela bagagem. Trinta anos te encosta e você não pode nem prestar um novo vestibular. É como sua mãe um dia disse: você terá que estar por si só.

A maratona que você se propôs correr foi adiada. Por você mesma. E o bêbe que você achava já ser um menino de dois anos você ainda não teve tempo de fazer. Ou vontade mesmo. Os amigos continuam com você. Mas nem sempre você consegue estar com eles. Não do jeito que você queria. Não como antes. Não como adolescentes desocupados que falam horas pelo telefone. Os cachorros da sua infância morreram todos. Seus pais não exprimem mais jovialidade, parecem cansados. Muitos dos livros lidos são esquecidos. Alguns, você lembra pela metade. E um ou o outro você carrega dentro da bolsa anotando suas frases preferidas. Você tem que anotar. Você tem que fazer listas quando viaja. Você tem que triplicar o peso das caneleiras. E você acha que sexo é menos importante do que pensou. Bem menos.

Dentre tantos países do mundo que pretende visitar, de vez em quando você prefere sua casa mesmo. A mochila surrada está em algum armário. Os saltos viraram sapatilhas de bailarina. E a mini-saia parece deslocada em meio a um certo conservadorismo que a rodeia, ou será que é simplesmente vergonha da flacidez?

E me perguntam como eu sinto. Não sei. Não faço a mínima idéia. Não sei se é um bom sinal que tenha perdido alguns sonhos. Não sei se é frustrante ter que comer menos. Não sei se é indelicadeza falar o que penso com tanta naturalidade. Não sei se é o tempo que passou rápido ou se eu que vivi brigando contra ele. Não sei se é insegurança mas ainda fico aterrorizada com crianças que fazem birra, você acha que o seu não fará. Mas e se ele fizer?

Não sei se é inteligência mas você respira mais antes de ter impulsos apaixonados que te levam a ligar para a pessoa errada. Não sei se é ilusão mas você acha que está mais pronta para estudar de novo. Não sei se é inadequado mas você quebra todas as suas regras e começa a escrever tudo de novo. Você já tem trinta e pode dar conta disto. Com ou sem ajuda. E Você tem coisas inacabadas. Um milhão delas. Mas no final do dia parece que isto é o melhor que você tem: e é bom demais saber disto.



Para a Letícia, Veridiana, Juliana e Camila. Futuras e recém trintonas!